LETTERBOMBWITHOUTGUNS

James Franco, Strawberry and Strength [Wouldn't Change A Thing, Blake Ja...

2012-01-08T01:31:00.000Z

James Franco (Heavy Metal lover)

2012-01-08T01:27:00.000Z

Falco Tribute Out of the Dark

2012-01-08T01:02:00.000Z

OURO PRETO. Manuel Bandeira. LIRA DOS CINQUENT'ANOS.

2011-07-30T18:36:00.000+01:00

Ouro branco! Ouro preto! Ouro podre! De cada

Ribeirão trepidante e de cada recosto

De montanha o metal rolou na cascalhada

Para o fausto d'El-Rei, para glória do imposto.

Que resta do esplendor de outrora? Quase nada:

Pedras... templos que são fantasmas ao sol-posto.

Esta agência postal era a Casa de Entrada...

Este escombro foi um solar... Cinza e desgosto!

O bandeirante decaiu - é funcionário.

Último sabedor da crónica estupenda,

Chico Diogo escarnece o último visionário.

E avulta apenas, quando a noite de mansinho

Vem, na pedra-sabão lavrada como renda,

- Sombra descomunal, a mão do Aleijadinho!

Mário Cláudio (DOIS POEMAS) [Livre adaptação e montagem por parte do autor do blogue].

2011-07-30T18:18:00.002+01:00

(..) Não esquecemos nunca os litúrgicos gestos.

Dizemos: «Can I pour thy wine / while my hands tremble?»

Celebrantes, as ofertas do pacto por que nos

entregamos. Fragmentos de lama. Por que

nos festejamos, hoje e depois:

a caçada propícia,

o diadema de junquilhos.

Que teus dedos não aflorem a máscara, pois só

então surgirá o jaguar.

E guardemo-nos do rosto dos velhos.

Saibamos dispor os recipientes,

e as plantas curativas,

e aspergir a água sobre os cabelos.

(...)

(...) Um dia se volta, como sempre, a um vale de fetos e

pervincas para além da casa.

Um caminho nos dói sob os passos decorridos.

Quanto ao verão, sobe já nas radículas fundas.

O destino é este que temos, um só, entre verde e

azul, um destino: a vidraça aberta para as

colinas, a luz enfim na hera, um sumo de

laranja nos degraus de crepúsculo.

Amemos ainda: as bandeiras passam, vermelhas

como nunca.

Amanhã, as rolas, o sereno abrir de suas asas.

De suas asas, as asas.

Os dias certos. Quem nos toma como enfim nos

tomamos, desamparadamente, sicut umbra, nesta

terra que percorrem os noturnos animais?

A escassa chuva. Dallapiccola são as hastes de

vidro, o sono sicut tmbra.

Essa aspereza depois das primeiras bátegas.

Ontem, ainda, a turbulência dos ramos, a

ascensão do pólen.

Quem fala do que é frágil, quando as estrelas

imprimem seu eterno perfil sicut umbra e o

sangue flui nas artérias profundas?

«You think I am giving you keys. I am giving you

locks».

(...)

PEDIDO. Maria Teresa Horta. SÓ DE AMOR.

2011-07-30T17:53:00.001+01:00

Deita-te aqui despido

à minha beira

Vem devagar dizer como me amas

põe-me os teus dedos

debaixo dos cabelos

e inventa tudo aquilo que me chamas

Deita-te aqui, o corpo sobre o meu

A boca, a língua, apenas desviadas

Deixa o meu beijo juntar-se

com o teu

e o meu ventre unir-se

à tua ilharga

Deita-te aqui despido

nos lençóis

onde conheço já o gozo vindo

E tudo faço quando tu

te vens

cobrindo com o teu corpo o meu gemido

(NO LADO ESQUERDO DA ALMA). Mário de Sá-Carneiro (19-05-1890:26-04-1916).

2011-07-30T17:45:00.001+01:00

Eu não sou eu nem sou o outro.

Sou qualquer coisa de intermédio:

Pilar da ponte de tédio

Que vai de mim para o Outro.

FELINUS. Inês Lourenço.

2011-07-30T17:27:00.000+01:00

A Maria Tobias era preta

e branca. Na parte branca era

Tobias e era Maria na preta. Morou

connosco cinco anos. No sexto, numa

quinta-feira santa pôs-se a dormir

depois de um longo jejum. Ficaram-nos

nas mãos festas desabitadas e os poucos

haveres: uma malga, uma manta, um bebedouro,

que não lográmos enviar

para a nova morada.

A FURTIVA ALEGRIA. Inês Lourenço.

2011-07-30T17:20:00.001+01:00

Acumulo

retratos desfocados

viagens dispersas danos

moratórias

Mas também a ciência animal

de lamber as feridas, a furtiva alegria

a caminho da noite para matar

a sede na corrente.

Hélder Moura Pereira.

2011-07-30T17:14:00.000+01:00

Para tornar mais reais as minhas queixas

achei-me na pobreza das palavras. E na hipocrisia

cruel da mão que as escrevia achei-me

muito pouco saído da casca. Encostei o ouvido

ao teu coração. À volta era preciso um grande silêncio.

Temi não ouvir o teu vivo coração. O resto, a cabeça,

a razão, conheciam os porquês de tanta insatisfação.

Tu viste em mim um lamento, embora fosse, enfim,

não sei, um lamento lento, a descobrir. Passaram-se dias,

e noites, e anos, e eu tornei-me - mas só para ti - um boneco

de barro, um boneco de neve que a destra mão, de pá na mão,

desfigurasse. Farei um de gesso e de cimento

que fique aqui até morrer, saiba ele lamentar-se

do lamento que um dia mostrei e descobri.

Pense-se no instinto. Depois é só torcer a lógica

da direção. É essa a atração do meu amor.

Nunca perceberia nada. Da tua boca nunca ouvi

nada igual ou parecido. Isto era o que eu diria

ao meu amor se as coisas não fossem o que são.

Não era dia para grandes emoções e todavia o coração

é que sabia para que servia aquele dia. Sabia, logo

me dizia. Só eu o sentia, e tinha medo que alguém

me visse a sentir. Pensava que não era dia

para grandes emoções, mas era, dizia-me o coração.

Como já conheço este coração, sentei-me e fiquei

à espera, passei o dia num banco de jardim.

UM POEMA ME REZOU. Mia Couto. Escritor e Poeta Moçambicano.

2011-07-30T16:56:00.000+01:00

Para que Deus me escrevesse

entortei as linhas do tempo

Passaram os sete dias do infinito

e Deus não me palavreou

Nessa espera,

sonhei de viés

e divinizei a palavra

Como Deus sempre me desendereçou

fui caindo em desabismos

desguarnecido de anjo

e em tudo quanto fui

só o demónio me guardou

Então me veio a suspeita:

Deus já não acredita em nada?

Até que, certa vez,

um poema me rezou

E assim me confortei:

a justa palavra

talvez restaure a crença de Deus em nós

Pedi licença à morte

pedi perdão à vida:

- mas não tive notícia

de quem eu queria me salvasse

E ainda hoje

só quem me reza:

as entortadas linhas da poesia

ARTIGO TREZE DA CONSTITUIÇÃO. José António Almeida.

2011-07-30T16:55:00.001+01:00

«Cem euros, ou levas uma facada

- isto é Portugal em 2005

numa vila de província no sul:

o que principia na cama acaba

na sala do comandante do posto

da Guarda Nacional Republicana.

O que germina como crocitante

revoada de pássaros ao peito

do mais íntimo de corpos no coito

é relatado tintim por tintim

na sala do comandante do posto

da Guarda Nacional Republicana.

Isto que mais custava dizer ontem

desde que se nasceu até agora:

«sou homossexual, não me envergonho»,

proclamas com serena gravidade

na sala do comandante do posto

da Guarda Nacional Republicana.

Confessar a própria sexualidade

- que ninguém a ninguém é obrigado,

os olhos fixos por vezes nas armas

da bandeira de Portugal ao fundo

na sala do comandante do posto

da Guarda Nacional Republicana.

DE JOELHOS. Florbela Espanca.

2011-07-30T16:39:00.000+01:00

«Bendita seja a Mãe que te gerou.»

Bendito o leite que te fez crescer.

Bendito o berço que te embalou

A tua ama, pra te adormecer!

Bendita essa canção que acalentou

Da tua vida o doce alvorecer...

Bendita seja a Lua, que inundou

De luz, a Terra, só para te ver...

Benditos sejam todos que te amarem,

As que em volta de ti ajoelharem

Numa grande paixão fervente e louca!

E se mais que eu, um dia, te quiser

Alguém, bendita seja essa Mulher,

Bendito seja o beijo dessa boca!

UM ANO SEM JOSÉ SARAMAGO (16-11-1922:18-06-2010). Poema: Jorge de Sena (23 de agosto de 1958). Poema publicado na revista HÍFEN, nº 6, fevereiro 1991, Porto.

2011-06-19T21:22:00.010+01:00

Dos homens pequeninos

libera nos Domine.

Dos homens pequeninos que são poetas

libera nos Domine.

Dos homens pequeninos que são poetas e críticos

libera nos Domine

(Devia ser proibido que alguém,

pretendendo-se a poeta e crítico,

tivesse menos de 10 cm da altura média

da raça a que pertença).

UM ANO SEM JOSÉ SARAMAGO (16-11-1922:18-06-2010). Poema: CÂNTICO NEGRO (José Régio).

2011-06-19T21:22:00.009+01:00

«Vem por aqui» - dizem-me alguns com olhos doces,

Estendendo-me os braços, e seguros

De que seria bom que eu os ouvisse

Quando me dizem «vem por aqui»!

Eu olho-os com olhos lassos,

(Há, nos meus olhos, ironias e cansaços)

E cruzo os braços,

E nunca vou por ali...

A minha glória é esta:

Criar desumanidade!

Não acompanhar ninguém.

- Que eu vivo com o mesmo sem-vontade

Com que rasguei o ventre a minha Mãe.

Não, não vou por aí! Só vou por onde

Me levam meus próprios passos...

Se ao que busco saber nenhum de vós responde,

Porque me repetis: «vem por aqui»?

Prefiro escorregar nos becos lamaçentos,

Redemoinhar aos ventos,

Como farrapos, arrastar os pés sangrentos,

A ir por aí...

Se vim ao mundo, foi

Só para desflorar florestas virgens,

E desenhar meus próprios pés na areia inexplorada!

O mais que faço não vale nada.

Como, pois, sereis vós

Que me dareis impulsos, ferramentas, e coragem

Para eu derrubar os meus obstáculos?...

Corre, nas vossas veias, sangue velho dos avós,

E vós amais o que é fácil!

Eu amo o Longe e a Miragem,

Amo os abismos, as torrentes, os desertos...

Ide! Tendes estradas,

Tendes jardins, tendes canteiros,

Tendes pátrias, tendes tetos,

E tendes regras, e tratados, e filósofos, e sábios.

Eu tenho a minha Loucura!

Levanto-a, como um facho, a arder na noite escura,

E sinto espuma, e sangue, e cânticos nos lábios...

Deus e o Diabo é que me guiam, mais ninguém.

Todos tiveram pai, todos tiveram mãe;

Mas eu, que nunca principio nem acabo,

Nasci do amor que há entre Deus e o Diabo.

Ah, que ninguém me dê piedosas intenções!

Ninguém me peça definições!

Ninguém me diga «vem por aqui»!

A minha vida é um vendaval que se soltou.

É uma onda que se alevantou.

É um átomo a mais que se animou...

Não sei por onde vou,

Não sei para onde vou,

-Sei que não vou por aí!

UM ANO SEM JOSÉ SARAMAGO (16-11-1922:18-06-2010). GET OVER IT: HE IS (INSIDE) US!

2011-06-19T21:21:00.004+01:00

Um ano sem José Saramago. O homem que fez a diferença em Portugal, odiado por alguns, amado por muitos. O português que conquistou o coração da Espanha, mais amado por eles do que por nós. A Espanha, esse país fisicamente tão próximo e civilizacionalmente tão distante de nós, teve a capacidade de respeitar e entender a obra de Saramago. E desengane-se quem pensa que Saramago era menos provocador lá do que cá! Saramago não tinha duas faces. Aqui, neste país infetado de velhos do Restelo, apelidavam-no de arrogante e provocador (no sentido pejorativo da palavra); lá, a escassos 150 km daqui mas noutra galáxia civilizacional, respeitavam o seu génio provocador (no melhor sentido que a palavra encerra). Saramago dividiu os Portugueses e uniu os Espanhóis que o consideravam tão seu como Camilo José Cela, privilégio apenas concedido a alguns não nacionais, em regra hispânicos, como o peruano Mario Vargas Llosa ou o mexicano Octavio Paz. Mesmo em relação a estes, não existe o carinho devotado, e que persiste, a José Saramago. Uma áurea romântica invadiu quase por instinto o coração dos espanhóis relativamente ao severo e racional Saramago, o homem que sendo obrigado a exilar-se do seu país foi acolhido pelo enorme coração de Pilar del Rio. Saramago não se exilou de Portugal em busca de sucesso e reconhecimento. Isso fazem-no agora, sem hesitar e quase sem pensar, milhares de jovens que não se reveem neste país supostamente moribundo. Pelo contrário. Saramago exilou-se por não suportar a mesquinhez provinciana da classe política portuguesa e, ao fazê-lo, tornou-se o primeiro prisioneiro de consciência da democracia portuguesa. Nunca renegou Portugal. Amou-o até ao fim. Nas suas obras fala sempre de países hipotéticos e cenários abstratos e, se nos revemos recalcados e humilhados pelas suas obras, é porque nos encaixamos muito bem e muito tristemente nesses retratos literários. Que melhor prova de amor para com um Povo e um País do que Viagem a Portugal? Ao contrário do Povo de Portugal, que Saramago amava e tão bem entendia, porque fazia intrínseca parte dele, irritava supostos democratas, tão distantes do Portugal profundo, definitivamente burocratas, tão bem colocados na vida e barricados no discurso político supostamente correto. Todos sabemos quem eles são.

Não sei por onde vou, só sei que não vou por aí, dizia José Régio. Saramago também. E não foi. E fez muito bem. E está, em definitivo, nos memoriais deste País. E, para irritação de alguns (e, repito, todos sabemos quem são), ainda está cá. Pilar del Rio demonstrou-o ontem, um ano depois da sua morte, ao colocar as suas cinzas em frente à Fundação José Saramago. Desenganem-se senhores burocratas recalcados e génios (politicamente) vingativos, profissionais do desdém e do escárnio político! Não, Saramago não desapareceu nem será esquecido nesta terra de políticos sem Povo que o renegaram e censuraram. Não poderia subir para as estrelas, se à terra pertencia! Habituem-se à ideia senhores!

Fernando Pessoa [ANTOLOGIA POÉTICA].

2011-06-19T21:18:00.010+01:00

GATO QUE BRINCAS NA RUA

COMO SE FOSSE NA CAMA,

INVEJO A SORTE QUE É TUA

PORQUE NEM SORTE SE CHAMA.

BOM SERO DAS LEIS FATAIS

QUE REGEM PEDRAS E GENTES,

QUE TENS INSTINTOS GERAIS

E SENTES SÓ O QUE SENTES.

ÉS FELIZ PORQUE ÉS ASSIM,

TODO O NADA QUE ÉS É TEU.

EU VEJO-ME E ESTOU SEM MIM,

CONHEÇO-ME E NÃO SOU EU.

LIBERDADE. Sophia de Mello Breyner Andresen.

2011-06-19T21:18:00.008+01:00

AQUI NESTA PRAIA ONDE

NÃO HÁ NENHUM VESTÍGIO DE IMPUREZA,

AQUI ONDE HÁ SOMENTE

ONDAS TOMBANDO ININTERRUPTAMENTE,

PURO ESPAÇO E LÚCIDA UNIDADE,

AQUI O TEMPO APAIXONADAMENTE

ENCONTRA A PRÓPRIA LIBERDADE.

O DIA QUE NÃO TERMINOU - DETONAUTAS.

2011-04-25T19:50:00.000+01:00

SILENT RUNNING. Orchestral Manouevres In The Dark (OMD). Poema de Emily Dickinson (10-12-1830:15-05-1886).

2010-10-03T19:16:00.005+01:00

God is indeed a jealous God -

He cannot bear to see

That we had rather not with Him

But will each other play.

Deus é decerto um Deus de ciúme -

Não pode suportar

Que preferimos não com Ele

Mas uns com os outros brincar.

TRIBUTO À AMIZADE. Poema: CÃO MORTO [A. M. Pires Cabral].

2010-10-03T18:56:00.007+01:00

Fomos contemporâneos

este cão e eu

e eu sobrevivi-lhe

e isto é tremendo.

Emily Dickinson (10-12-1830:15-05-1886). Poetisa Norte-Americana.

2010-10-03T18:35:00.002+01:00

The Brain - is wider than the Sky -

For - put them side by side -

The one the other will contain

With ease - and You - beside -

The Brain is deeper than the sea -

For - hold them - Blue to Blue -

The one the other will absorb -

As Sponges - Buckets - do -

The Brain is just the weight of God -

For - Heft them - Pound by Pound -

And they will differ - if they do -

As Syllable from Sound -

Mais vasto o Cérebro - que o Céu -

Pois - lado a lado os põe -

E um facilmente conterá

O outro - e a Ti - também -

Mais fundo o Cérebro que o mar -

Pois - mede-os - Azul a Azul -

E aquele o outro absorverá -

Tal como - a Esponja - o Balde -

Um peso igual, Cérebro e Deus -

Pois - Pesa-os - Libra a Libra -

E a distinção - se tal houver -

É como o Som da Sílaba -

LÁGRIMA DE PRETA. António Gedeão (1906-1997).

2010-10-02T19:19:00.001+01:00

Encontrei uma preta

que estava a chorar,

pedi-lhe uma lágrima

para a analisar.

Recolhi a lágrima

com todo o cuidado

num tubo de ensaio

bem esterilizado.

Olhei-a de um lado,

do outro e de frente:

tinha um ar de gota

muito transparente.

Mandei vir os ácidos,

as bases e os sais,

as drogas usadas

em casos que tais.

Ensaiei a frio,

experimentei ao lume,

de todas as vezes

deu-me o que é costume:

nem sinais de negro,

nem vestígios de ódio.

Água (quase tudo)

e cloreto de sódio.

VENCE NA VIDA QUEM DIZ QUE SIM. Chico Buarque.

2010-10-02T19:07:00.007+01:00

Vence na vida quem diz sim

Se te dói o corpo

Diz que sim

Torcem mais um pouco

Diz que sim

Se te dão um soco

Diz que sim

Se te deixam louco

Diz que sim

Se te babam no cangote

Mordem o decote

Se te alisam com o chicote

Olha bem pra mim

Vence na vida quem diz que sim

Se te jogam lama

Diz que sim

Pra que tanto drama

Diz que sim

Te deitam na cama

Diz que sim

Se te criam fama

Diz que sim

Se te chamam vagabunda

Montam na cacunda

Se te largam moribunda

Olha bem pra mim

Vence na vida quem diz que sim

Se te cobrem de ouro

Diz que sim

Se te mandam embora

Diz que sim

Se te puxam o saco

Diz que sim

Se te xingam a raça

Diz que sim

Se te incham a barriga

De feto e lombriga

Nem por isso compra a briga

Olha bem pra mim

Vence na vida quem diz que sim

GAVETA DE PAPÉIS. José Luís Peixoto. Escritor e Poeta Português.

2010-09-20T16:02:00.000+01:00

Encantar-te-ás com os poetas até conheceres um.

Com calças de poeta, camisa de poeta e casaco

de poeta, os poetas dirigem-se ao supermercado.

As pessoas que estão sozinhas telefonam muitas vezes,

por isso, os poetas telefonam muitas vezes. Querem

falar de artigos de jornal, de fotografias ou de postais.

Nunca dês demasiado a um poeta, arrepender-te-ás.

São sempre os últimos a encontrar estacionamento

para o carro, mas quando chove não se molham,

passam entre as gotas de chuva. Não por serem

mágicos, ou serem magros, mas por serem parvos.

A falta de sentido prático dos poetas não tem graça.

A CRIANÇA EM RUÍNAS. José Luís Peixoto.

2010-09-20T15:40:00.002+01:00

quantas vezes apostaste a tua vida?

apostei a minha vida mil vezes.

perdeste tudo?

sim, perdi sempre tudo.

THE WHEEL (A RODA). THE TOWER (1928). William Butler Yeats (13-06-1885:28-01-1939).

2010-09-20T15:26:00.003+01:00

Through winter-time we call on spring,

And through the spring on summer call,

And when abounding hedges ring

Declare that winter's best of all;

And after that there's nothing good

Because the spring-time has not come -

Nor know that what disturbs our blood

Is but its longing for the tomb.

No Inverno desejamos a Primavera,

E na Primavera invocamos o Verão,

E quando ressoam as abundantes sebes

Declaramos que o Inverno é melhor;

Depois nada há de bom

Porque a Primavera não chegou -

Não sabemos que essa inquietude que nosso sangue perturba

É apenas a sua nostalgia do túmulo.

CAMINHO (Na Pasta de Abel Annibal). CLEPSYDRA. Camilo Pessanha (07-09-1867:01-03-1926).

2010-09-20T15:25:00.000+01:00

Tenho sonhos cruéis: n'alma doente

Sinto um vago receio prematuro.

Vou a medo na aresta do futuro,

Embebido em saudades do presente...

Saudades desta dor que em vão procuro

Do peito afugentar bem rudemente,

Devendo ao desmaiar sobre o poente

Cobrir-me o coração dum véu escuro!...

Porque a dor, esta falta d'harmonia,

Toda a luz desgrenhada que alumia

As almas doidamente, o céu d'agora,

Sem ela o coração é quasi nada:

- Um sol onde expirasse a madrugada,

Porque é só madrugada quando chora.

POEMA DO CRISTÃO. Jorge de Lima (23-04-1893:15-11-1953). Poeta Brasileiro.

2010-09-20T15:24:00.000+01:00

Porque o sangue de Cristo

jorrou sobre os meus olhos,

a minha visão é universal

e tem dimensões que ninguém sabe.

Os milênios passados e os futuros

não me aturdem porque nasço e nascerei,

porque sou uno com todas as criaturas,

com todos os seres, com todas as coisas,

que eu decomponho e absorvo com os sentidos,

e compreendo com a inteligência

transfigurada em Cristo.

Tenho os movimentos alargados.

Sou ubíquo: estou em Deus e na matéria;

sou velhíssimo e apenas nasci ontem,

estou molhado dos limos primitivos,

e ao mesmo tempo ressoo as trombetas finais,

compreendo todas as línguas, todos os gestos, todos os signos,

tenho glóbulos de sangue das raças mais opostas.

Posso enxugar com um simples aceno

o choro de todos os irmãos distantes.

Posso estender sobre todas as cabeças um céu unânime e estrelado.

Chamo todos os mendigos para comer comigo,

e ando sobre as águas como os profetas biblícos.

Não há escuridão mais para mim.

Opero transfusões de luz nos seres opacos,

posso mutilar-me e reproduzir meus membros como as estrelas-do-mar,

porque creio na ressurreição da carne e creio em Cristo,

e creio na vida eterna, amém.

E tendo a vida eterna posso transgredir leis naturais:

a minha passagem é esperada nas estradas,

venho e irei como uma profecia,

sou espontâneo com a intuição e a Fé.

Sou rápido como a resposta do Mestre,

sou inconsútil como a sua túnica,

sou numeroso como a sua Igreja,

tenho os braços abertos como a sua Cruz despedaçada e refeita,

todas as horas, em todas as direções, nos quatro pontos cardeais,

e sobre os ombros A conduzo

através de toda a escuridão do mundo, porque tenho a luz eterna nos olhos

E tendo a luz eterna nos olhos sou o maior mágico:

ressuscito na boca dos tigres, sou alfa e omega, peixe, cordeiro, comedor de gafanhotos, sou ridículo, sou tentado, sou perdoado,

sou derrubado no chão e glorificado,

tenho mantos de púrpura, e de estamenha, sou burríssimo como São Cristóvão e sapientíssimo como São Tomás. E sou louco, inteiramente louco, para sempre, para todos os séculos, louco de Deus, amém.

E sendo a loucura de Deus, sou a razão das coisas, a ordem e a medida,

sou a balança, a criação, a obediência,

sou o arrependimento, sou a humildade,

sou o autor da paixão e morte de Jesus,

sou a culpa de tudo.

Nada sou.

Miserere mei, Deus, secundum magnam misericordiam tuam.

PROCURA DA POESIA. Carlos Drummond de Andrade (31-10-1902:17-08-1987). Poeta Brasileiro.

2010-09-20T14:40:00.000+01:00

Não faças versos sobre acontecimentos.

Não há criação nem morte perante a poesia.

Diante dela, a vida é um sol estático,

não aquece nem ilumina.

As afinidades, os aniversários, os incidentes pessoais não contam.

Não faças poesia com o corpo,

esse excelente, completo e confortável corpo, tão infenso à efusão lírica.

Tua gota de bile, tua careta de gozo ou de dor no escuro

são indiferentes.

Nem me reveles teus sentimentos,

que se prevalecem do equívoco e tentam a longa viagem.

O que pensas e sentes, isso ainda não é poesia.

Não cantes tua cidade, deixa-a em paz.

O canto não é o movimento das máquinas nem o segredo das casas.

Não é música ouvida de passagem; rumor do mar nas ruas junto à linha de espuma.

O canto não é a natureza

nem os homens em sociedade.

Para ele, chuva e noite, fadiga e esperança nada significam.

A poesia (não tires poesia das coisas)

elide sujeito e objeto.

Não dramatizes, não invoques,

não indagues. Não percas tempo em mentir.

Não te aborreças.

Teu iate, de marfim, teu sapato de diamante,

vossas mazurcas e abusões, vossos esqueletos de família

desaparecem na curva do tempo, é algo imprestável.

Não recomponhas

tua sepultada e merencória infância.

Não osciles entre o espelho e a

memória em dissipação.

Que se dissipou, não era poesia.

Que se partir, cristal não era.

Penetra surdamente no reino das palavras.

Lá estão os poemas que esperam ser escritos.

Estão paralizados, mas não há desespero,

há calma e frescura na superfície intacta.

Ei-los sós e mudos, em estado de dicionário.

Convive com teus poemas, antes de escrevê-los.

Tem paciência, se obscuros. Calma, se te provocam.

Espera que cada um se realize e se consuma

com seu poder de palavra

e seu poder de silêncio.

Não forces o poema a desprender-se do limbo.

Não colhas no chão o poema que se perdeu.

Não adules o poema. Aceita-o

como ele aceitará sua forma definitiva e concentrada

no espaço.

Chega mais perto e contempla as palavras,

cada uma

tem mil faces sob a face neutra

e te pergunta, sem interesse pela resposta,

pobre ou terrível, que lhe deres:

Trouxeste a chave?

Repara:

ermas de melodia e conceito,

elas se refugiaram na noite, as palavras.

Ainda húmidas e impregnadas de sono,

rolam num rio difícil e se transformam em desprezo.

RECADO A UM PRESIDENTE CEGO (I). TRIBUTO À MEMÓRIA DE JOSÉ SARAMAGO. Poema: CAMÕES DIRIGE-SE AOS SEUS CONTEMPORÂNEOS [Jorge de Sena; METAMORFOSES].

2010-09-07T01:32:00.003+01:00

Podereis roubar-me tudo:

as ideias, as palavras, as imagens;

e também as metáforas, os temas, os motivos,

os símbolos, e a primazia

nas dores sofridas de uma língua nova,

no entendimento de outros, na coragem

de combater, julgar, de penetrar

em recessos de amor para que sois castrados.

E podereis depois não me citar,

suprimir-me, ignorar-me, aclamar até

outros ladrões mais felizes.

Não importa nada: que o castigo

será terrível. Não só quando

vossos netos não souberem já quem sois

terão de me saber melhor ainda

do que fingis que não sabeis,

como tudo, tudo o que laboriosamente pilhais,

reverterá para o meu nome. E mesmo será meu,

tido por meu, contado como meu,

até mesmo aquele pouco e miserável

que, só por vós, sem roubo, haveríeis feito.

Nada tereis, mas nada: nem os ossos,

que um vosso esqueleto há de ser buscado,

para passar por meu. E para outros ladrões,

iguais a vós, de joelhos, porem flores no túmulo.

RECADO A UM PRESIDENTE CEGO (II). EM MEMÓRIA DE JOSÉ SARAMAGO [16-11-1922 (Azinhaga, Golegã, Portugal):18-06-2010 (Lanzarote, Espanha)].

2010-09-07T00:49:00.016+01:00

Ramalho Eanes, Mário Soares, Jorge Sampaio. Todos eles ocuparam o cargo de Presidente da República Portuguesa desde a implementação da democracia. Estiveram todos lá. Exceto ele, o atual Presidente da República Aníbal Cavaco Silva.

José Saramago morreu. Morreu apenas fisicamente, porque a obra e a alma (em que ele não acreditava) são eternos. Foi o único Prémio Nobel de Literatura que este País conheceu. Mais. Foi o único Prémio Nobel de Literatura da Língua Portuguesa. E ele não esteve lá. Esteve em férias com os netos como fez questão de alardear. Direito inquestionável, sem dúvida, mas um Presidente não exerce apenas direitos. Exerce sobretudo deveres constitucionais e cívicos. A presença oficial do Presidente da República nas exéquias fúnebres de José Saramago, não sendo certamente um dever constitucional, era seguramente um dever cívico e uma prova de respeito, senão para com o escritor, pelo menos para com o Povo que Saramago tão bem retratava, essa amálgama de gente tão esquecida pelo Poder mas tão lembrada em atos eleitorais.

Sabemos que Cavaco Silva não morria de amores por José Saramago. No tempo em que era Primeiro-Ministro, deu aval a que Sousa Lara, Sousa Lara, subsecretário de Estado da Cultura no XII Governo Constitucional (presidido por Cavaco Silva), impedisse a candidatura portuguesa do livro de José Saramago, O Evangelho segundo Jesus Cristo, ao Prémio Literário Europeu de 1992. Censura política no seu melhor, a recordar tempos que pensávamos desaparecidos para sempre.

Mas, duas décadas depois, este episódio já devia estar esquecido. E, se o senhor Presidente da República Aníbal Cavaco Silva não o esqueceu a título pessoal, deveria ter cumprido a sua obrigação e marcado presença pessoal (não apenas oficial) nas exéquias de um homem maior (mesmo que muito diferente do senhor Presidente) que legou à literatura e à língua portuguesa a façanha de um Prémio Nobel! Certo, a sua presença oficial poderia prestar-se a equívocos e a intrigas. Mas é isso um argumento de um homem de coragem? Para além dos equívocos está o dever para com (todos) os seus cidadãos e não apenas alguns. Alegar, como o fez, e as imagens televisivas demonstraram-no até à exaustão, que a sua ausência oficial se devia a ter programado umas férias em família, não só é pouco sensato, como é deselegante e uma afronta para com um Povo que, ainda atordoado pelo choque da notícia, vivia um luto oficial de três dias decretado pelo Estado Português. Compensou-nos, como Povo e como País (oficialmente) enlutado, a presença dos três Presidentes que antecederam Vossa Excelência.

Cavaco Silva escolheu exercer um direito pessoal, mesmo que esse direito contrarie uma obrigação de Estado (convenhamos, não chega enviar um emissário a um funeral de Estado de um homem que cantou e escreveu Portugal aos quatro cantos do mundo). Para além da presença de todos os anteriores Presidentes de República da democracia portuguesa, Cavaco Silva, em viagem oficial a Cabo Verde pouco depois da morte do escritor, foi obrigado a ouvir aquilo que parece não sentir, e a sentir por três vezes os aplausos em pé de todos os deputados da Assembleia Nacional do País irmão (dirigidos, obviamente a Saramago e, em consequência a Portugal e, talvez, também ao Presidente Cavaco Silva. Aplausos que soaram a farpas e, apesar de toda a delicadeza diplomática para com o Presidente dos Portugueses, os aplausos e as referências a Saramago foram um risco político calculado pelas autoridades caboverdianas. Era difícil falar de Saramago perante um Presidente hostil, mas era imperioso realçar a sua grandeza como símbolo da Portugalidade. Deste conflito saiu o equilíbrio em que, sem deixar de dizer o que tinha de ser dito, procurou-se não hostilizar Cavaco Silva. Os fortes deviam ser mais justos e os justos deviam ser mais fortes, foi uma das frases de Saramago que Cavaco Silva foi obrigado a escutar na visita de Estado. Tal como teve de escutar a homenagem muito sentida do anfitrião, Presidente Pedro Pires, que referiu a inteligência premonitória e a capacidade de recriação da escrita em português por parte de Saramago. A sentida homenagem dos caboverdianos não tem nada de surpreendente; Saramago era muito acarinhado em Cabo Verde (e em todo o mundo, exceto talvez Portugal). De certa forma faz parte da história cultural de Cabo Verde, não só por partilhar o idioma comum mas também por, em tão poucas palavras, ter caracterizado toda a essência da caboverdianidade, referindo-a como uma cultura (um Povo) que Fabrica o seu próprio chão, inventa a sua própria água, repete dia-a-dia a criação do mundo.

Criação do mundo, leva-nos a deus (ou talvez não, como acaba de afirmar há dias Stephen Hawkings, o génio da física quântica que sugere e demonstra que singularidades como o Big Bang podem ser autoconcebidas pelas leis do Universo). Não elimina deus, é certo, mas redu-lo a uma mera probabilidade. E deus leva-nos às palavras premonitórias de Saramago A morte é a inventora de Deus ou, mais acutilante ainda, Deus é o silêncio do universo e o ser humano o grito que dá sentido a esse silêncio. E, apesar da grandeza da ideia de deus, e da grandeza ainda maior que é a realidade humana que o concebeu, falar nele leva-nos, por outro lado, também a lembrar a pequenez, a soberba e a estupidez humana supostamente por ele criadas. Parafraseando, de novo, Saramago, o cérebro humano é um grande criador de absurdo e Deus é o maior deles, e, por transitividade e redução ao absurdo, quod erat demonstrandum, somos finalmente conduzidos a Sousa Lara, uma singularidade muito peculiar.

Porquê Sousa Lara? Vamos por partes. Sousa Lara pode ser um excelente professor de Ciência Política, até porque mérito não lhe deve faltar, ou não fosse Professor Catedrático do Instituto Superior de Ciências Sociais e Políticas e membro do Senado da Universidade Técnica de Lisboa. Títulos não lhe faltam, tal como não lhe falta o anacrónico título aristocrático que o bigode à D. Carlos que ostenta não deixa enganar. Mas, por muitos títulos (uns de mérito, outros de genes) que detenha, será sempre um homúnculo político que a história se encarregará de apagar. Só não apagará a sua natureza censória, demonstrada por factos e omissões no longínquo ano de 1992, quando impediu, por razões políticas e por razões pessoais subjetivas, a prevalência da arte e da cultura sobre a mesquinhez político-ideológica e o ego exacerbado de um governante menor. O ano de 1992 marca um antes e um depois na vida de José Saramago e a causa está no histerismo ideológico de Sousa Lara (e no silêncio de Cavaco Silva, demasiado astuto para dar a cara). Nestas coisas pagam os menores e, convenhamos, no XII Governo Constitucional, Sousa Lara, um mero subsecretário de Estado era o menor e Cavaco Silva, então Primeiro-Ministro, o maior.

Recordemos o que já foi dito atrás. Em 1992, o então subsecretário de Estado da Cultura Sousa Lara impede a candidatura portuguesa do livro de José Saramago O Evangelho segundo Jesus Cristo, ao Prémio Literário Europeu desse ano.

As razões para censurar (porque é disso que ostensivamente se trata) a candidatura de Saramago ao referido prémio apresentou-as Sousa Lara no debate sobre a Cultura na Assembleia da República (AR) em abril de 1992: Porque não representa Portugal, e porque a obra atacou princípios que têm a ver com o património religioso dos portugueses. Longe de os unir, dividiu-os. Como se o objetivo da arte fosse unir em vez de apelar à diversidade de perspetivas! A obra, que gerou polémica na época e deixou atordoada a Igreja Católica em Portugal, (mal) habituada pela excessiva reverência (e convivência) com o antigo regime do Estado Novo e pouco dada a críticas aos seus dogmas, foi pois preterida. Para dar um ar racional à decisão, Sousa Lara lá foi dizendo, como se isso adiantasse de algo, que Esta minha atitude nada tem a ver com estratégias de venda, nem sequer com opções literárias. E muito menos com as escolhas políticas de Saramago. Não entrou em linha de conta o facto de ele ser comunista ou pertencer à Frente Nacional para a Defesa da Cultura.

Sem saber, Lara deu um enorme tiro no pé desprestigiando-se a si próprio (o cognome de censurador ficar-lhe-á para sempre) e, sobretudo, desprestigiando a então (ainda) jovem democracia portuguesa: o seu lápis vermelho provocou uma enorme polémica que se fez eco em toda a Europa civilizada onde a democracia não é palavra vã e a opinião pública é um ator de direito e de facto. Pressionado, mesmo que diga que não, Sousa Lara foi obrigado a demitir-se e José Saramago fez malas e partiu, de vez, para a ilha espanhola de Lanzarote. Mais tarde, em 1998, José Saramago ganhava o Prémio Nobel de Literatura. Palavras para quê? Sousa Lara, doutoral e arrogante como sempre, manteve a sua posição até ao fim, mas perdeu credibilidade política e ética. Possivelmente Sousa Lara nem terá lido a obra em questão (se a tivesse lido jamais teria tido o mau gosto de referir que a obra não estava bem escrita, quem sabe referindo-se à pontuação livre de Saramago) e terá reagido com a decisão estapafúrdia de 1992 mais por envolvimento com o lóbi da Igreja Católica e dos setores mais conservadores da sociedade de então do que por capacidade literária de avaliação da obra.

Se dúvidas houvesse quanto ao envolvimento de Cavaco Silva na questão, Sousa Lara desfê-las mais tarde em entrevista à TSF a 15 de abril de 2004 quase em jeito de ameaça (como se tivesse relevância política para tal): É bom que o atual primeiro-ministro [na época Durão Barroso, do PSD] se lembre que Cavaco Silva se ofereceu para me dar cobertura política durante a crise. Recusei porque isso acabaria por se voltar contra Cavaco Silva. Na sua ótica, Durão Barroso (que também integrava o referido Governo censurador) não se deveria sentir mal por uma decisão com a qual nada teve que ver. Não? Sousa Lara, míope político por excelência, não percebia que a atitude de Durão Barroso estava longe de ser ingénua e muito menos era politicamente pura. Na verdade, a Durão Barroso interessava a détente e só não vê quem está demasiado limitado pelas suas crenças autofágicas. Caramba, afinal o homem era, e continua a ser, o único laureado de língua portuguesa pelo Prémio Nobel de Literatura! A miopía de Sousa Lara não é invenção quixotesca, é mesmo factual, como demonstra, ele próprio, igual a si mesmo e agarrado às suas limitações de humanidade pretensamente cristã (ou católica, como ele diz), na entrevista à TSF: Não percebo qual é a vantagem disto, mas se o senhor Saramago fica contente e isto ajuda a enterrar os machados de guerra ou se é útil para alguma coisa, por mim não se passa nada. Não sou a favor do pântano. O que me chateia mais na política é a indefinição de fronteiras, gosto mais da política com fronteiras, com clivagens e opções de escolha claras, mas pelos vistos isto está fora de moda. Fora de moda, pois está (a monarquia já acabou há 100 anos e há gente que só vê o que quer ver).

Sousa Lara, em hora feliz politicamente fora de moda - porque a política, e não o estar na política, esse modismo pós muro de Berlim, exige convicção -, ainda hoje, em pleno século XXI, garante que voltaria novamente a vetar o livro se fosse confrontado com a decisão de autorizar uma candidatura a um prémio literário, reagia dessa forma ao clima de détente que o então primeiro-ministro Durão Barroso, certamente politicamente mais lúcido que Lara, procurava, em definitivo, cimentar. Na ótica do douto Sousa Lara, a atitude de reconhecimento de um erro e de uma injustiça por parte de Durão Barroso para com José Saramago, nao caía bem e era coisa que não entendia. Douto em literatura, Lara dizia mais do mesmo: Se [Saramago] tivesse escrito bem sobre Cristo, ficava-lhes bem, agora aquela obra sobre Jesus Cristo não lhes fica bem, com certeza.

No próprio dia da morte de Saramago, o sábio e cristão Sousa Lara dizia à estação radiofónica Antena 1: A morte de qualquer pessoa é sempre triste, não é, porque as pessoas, não me posso congratular, nem me congratulo naturalmente com a morte de ninguém, não é, sobretudo enfim uma pessoa com o perfil do senhor José Saramago, enfim, como sou católico e acredito na vida além da morte tenho sempre muito medo que as pessoas que cometem determinados atos, enfim, tenham depois um julgamento mais pesado mesmo que acreditem que não existe nada a seguir. Com a religião não se brinca, mais a mais com a religião maioritária do Povo Português e, portanto, isso não tem negociação possível. Um senhor que escreve o que este senhor resolveu escrever, e é reincidente, que este livro Caim ainda é mais agressivo. Uma pessoa que faz isto está à espera que um Governo de direita o proponha para o Prémio Europeu da Literatura? Nem a brincar! Eu acho que nem a brincar, não percebo como é que as pessoas ficam espantadas com a minha atitude! Deviam ficar espantadas se eu fizesse o contrário!. Todo este desastroso discurso no próprio dia da morte de José Saramago! Um discurso arrogante e mal falante, pobre de conteúdo, julgador (esse hábito parece que fatalmente persegue o senhor Sousa Lara), um vil atentado à cristandade que apregoa. Vossa Excelência está equivocado, Vossa Excelência não é cristão, Vossa Excelência julga-se cristão!

Se dúvidas houvesse quanto à sensibilidade cristã e à honestidade intelectual do senhor Sousa Lara esta entrevista desfazia qualquer equívoco. O senhor Lara usa muitas palavras nesta entrevista. Reparo em particular em palavras como medo, Governo de direita, reincidente, agressivo, brincar. Repara-se ainda como o senhor Sousa Lara tem um discurso tão, sei lá (como essa gente aristocrática gosta de dizer), revelador de pequenez, agora não só pequenez política, mas também pequenez humana. Definitivamente, este senhor não aprendeu com o tempo, e para quem não aprende (e, pior, não quer aprender) há autores que, como Saramago (mas não só), magnificamente os caracterizam. Basta ler e gostar de ler para ver como este senhor está lá devidamente caricaturado!

Vamos a factos, para terminar esta dissertação sobre um homem tão pequeno.

Na entrevista à Antena 1 o senhor Sousa Lara mostra que é medroso: tenho sempre muito medo que as pessoas que cometem determinados atos, enfim, tenham depois um julgamento mais pesado mesmo que acreditem que não existe nada a seguir. Mas que atos cometeu Saramago que mereçam este medo hipocritamente piedoso do senhor Lara? Saramago matou? Saramago roubou? Não! Saramago escreveu O Evangelho Segundo Jesus Cristo e Caim e, na ótica de Lara, Saramago está condenado às trevas e ao castigo julgador de deus. Não percebe o senhor Lara que, se deus de facto existir, tem Saramago junto de si, tão perto de si como jamais o senhor Lara (que foi julgador na Terra) alcançará! Deus, a existir (e esse acontecimento é só uma probabilidade científica que a fé faz o milagre de encarar como uma certeza) decerto quererá do seu lado outros criadores. Deus, a existir, ri-se dos demagogos e fundamentalistas, sejam eles judaico-cristãos, islâmicos ou muçulmanos. Deus, a existir, valora aqueles que dele se aproximam pelo ato de criação. Deus, a existr, tem junto de si Mozart, Bethoven, Hemingway, Jorge Amado. Deus, a existir, deplora as guerras santas de Bush (outro homem que, tal como Sousa Lara, tinha um ego descomunal, embora um poder incomensuravelmente maior), as Fatahs, as cabalas, a Al-Qaeda e outros julgadores. Deus, a existir, detesta outros julgadores pois fazem-lhe concorrência. Deus detesta o contraditório. Os julgadores terrenos, especialmente os vingativos e intolerantes, não terão lugar junto do deus que tanto veneram (ou temem, como Sousa Lara assumiu) ou, se o tiverem, esse acontecimento reduz-se a uma mera probabilidade que, por sua vez, depende da probabilidade da existência de deus. Probabilidade condicionada, Bayes no seu melhor (quem diria, esta relação entre Bayes e deus)!

Diz ainda o referido senhor que Com a religião não se brinca, mais a mais com a religião maioritária do Povo Português e, portanto, isso não tem negociação possível. Saramago é um brincalhão aos olhos do senhor Lara, ex-secretário de Estado da Culura do senhor Cavaco Silva e, como convém na economia de mercado tão cara aos governos de direita, não há negociação possível. Negociar o quê? Mas então, reconhecer o valor da arte, é fruto de negociação? Lara afirma ter feito parte de um governo de direita liderado por Cavaco Silva. Ótimo, eu estava indeciso mas, definitivamente, o senhor Lara tirou-me as dúvidas. Afinal, Cavaco Silva, que ainda é Presidente de Portugal e ainda não se assumiu como candidato a Presidente da República no próximo ato eleitoral de 2011 (alimentando assim mais um dos seus tabus para render votos), ao contrário do que certamente procurará transmitir quando se afirmar como candidato candidato abrangente de ideias (e não de ideologias), não terá o meu voto pois o senhor Lara catalogou-o como homem de direita.

Usa o senhor Lara, muito ao jeito de ditaduras como a China e a Coreia do Norte, mas sem o poder de Hu Jintao e de Kim Jong-il, a palavra "reincidente". Talvez aqui Sousa Lara tenha acertado (mas sem o perceber, como seria de esperar). Reincidente aplica-se a Saramago por este teimar em escrever até ao fim da sua vida, com tanta convicção que escapou da morte em 2007 para terminar A Viagem do Elefante (talvez, quem sabe, um desígnio ou um capricho do deus de Sousa Lara, rendendo-se ao génio do escritor fazendo-o escapar da morte para a produção de mais uma obra). Terá lido o sábio senhor As Intermitências da Morte? Aprenderia uma coisa que não sabe: que o amor, mesmo o amor impossível, também faz milagres.

Senhor Sousa Lara, Senhor Cavaco Silva: Vossas Excelências serão em breve esquecidas. Não se equivoquem! O tempo passa rápido, muito rápido! Ainda ontem eramos monarquia, senhor Lara, lembra-se? Ainda ontem o senhor Presidente apregoava a Cooperação Estratégica, hoje age em Oposição Estratégica. E, meus caros senhores, não tenhais ilusões, ao tempo, poucos sobrevivem. Ao contrário do que o senhor Sousa Lara diz, Saramago não era um homem qualquer (A morte de qualquer pessoa é sempre triste, não é, porque as pessoas, não me posso congratular, nem me congratulo naturalmente com a morte de ninguém). O senhor Presidente da República constará, certamente, dos anais da história mas, daqui a 20, 30, 50, ou 100 anos, será uma mera estatística da história da República Portuguesa. Será, talvez, quem sabe, nome de rua ou avenida, o seu retrato constará com todo o mérito no Museu da Presidência, mas ninguém o relembrará como eterno. A eternidade envolve genialidade e não apenas obsessão pelos números! O senhor Sousa Lara, bem, por muito que me custe ficará na história, mas pelos piores motivos. Será recordado sem convicção, sem alma, sem entendimento. Já Saramago, meus senhores, será sentido e recordado como um dos nomes maiores da literatura em língua portuguesa. Ironia das ironias: Saramago, o ateu militante, o materialista metafísico, esse viverá eternamente. Presidentes e Ministros (ou simples Subsecretários de Estado da Cultura), Reis e Raínhas, Papas, Bispos e Cardeais esses contentem-se com a fogosidade temporária desta vida que vivem. Depois, serão meras estatísticas. Numa palavra, estarão mortos, senhores! Leiam, meus senhores, leiam! Eu sei que o Professor Cavaco Silva é pouco dado às leituras (como fez questão de afirmar há 20 anos atrás) e até crê que raramente se engana (como estava errado meu senhor, ou não tivesse exercido o prestigiado cargo de Presidente da República com tantos equívocos e tanta intriga palaciana (a psicose das escutas, os seus recados de cartilha dirigidos não se sabe bem a quem, lembra-se, senhor?)).

Caros senhores, conhecem Jorge de Sena? Sim, também ele foi um escritor banido da ortodoxia fascista e teologicamente militante. Conhecem Camões dirige-se aos Seus Contemporâneos? Dedico-o a Vós, ilustres senhores da verdade, pois nessas palavras de Jorge de Sena Vossas Excelências são os personagens principais. Leiam meus senhores e, por vezes, deem-se ao benefício da dúvida (mesmo que raramente tenham dúvidas e raramente se senganem).

Podereis roubar-me tudo:

as ideias, as palavras, as imagens;

e também as metáforas, os temas, os motivos,

os símbolos, e a primazia

nas dores sofridas de uma língua nova,

no entendimento de outros, na coragem

de combater, julgar, de penetrar

em recessos de amor para que sois castrados.

E podereis depois não me citar,

suprimir-me, ignorar-me, aclamar até

outros ladrões mais felizes.

Não importa nada: que o castigo

será terrível. Não só quando

vossos netos não souberem já quem sois

terão de me saber melhor ainda

do que fingis que não sabeis,

como tudo, tudo o que laboriosamente pilhais,

reverterá para o meu nome. E mesmo será meu,

tido por meu, contado como meu,

até mesmo aquele pouco e miserável

que, só por vós, sem roubo, haveríeis feito.

Nada tereis, mas nada: nem os ossos,

que um vosso esqueleto há de ser buscado,

para passar por meu. E para outros ladrões,

iguais a vós, de joelhos, porem flores no túmulo.

(Jorge de Sena, Camões Dirige-se aos Seus Contemporâneos;

Metamorfoses (1963))

E Álvaro de Campos, senhores? Um Poema em Linha Reta também se vos aplica! Aprendei como a glória é efémera e a humildade soberana!

Não julgueis, não castreis, não vos julgueis acima dos vis, dos pecadores e dos ridículos! Sede menos que sereis mais. Aprendei senhores! Lede! Ousai duvidar! Não tenhais tantas certezas! Ousai não julgar! Ousai não condenar! Referenciai menos Cristo e agi mais como ele! Deixai-o ser humano e descansar!

Nunca conheci quem tivesse levado porrada.

Todos os meus conhecidos têm sido campeões em tudo.

E eu, tantas vezes reles, tantas vezes porco, tantas vezes vil,

Eu tantas vezes irrespondivelmente parasita,

Indesculpavelmente sujo,

Eu, que tantas vezes não tenho tido paciência para tomar banho,

Eu, que tantas vezes tenho sido ridículo, absurdo,

Que tenho enrolado os pés publicamente nos tapetes das etiquetas,

Que tenho sido grotesco, mesquinho, submisso e arrogante,

Que tenho sofrido enxovalhos e calado,

Que quando não tenho calado, tenho sido mais ridículo ainda;

Eu, que tenho sido cómico às criadas de hotel,

Eu, que tenho sentido o piscar de olhos dos moços de fretes,

Eu, que tenho feito vergonhas financeiras, pedido emprestado sem pagar,

Eu, que, quando a hora do soco surgiu, me tenho agachado

Para fora da possibilidade do soco;

Eu, que tenho sofrido a angústia das pequenas coisas ridículas,

Eu verifico que não tenho par nisto tudo neste mundo.

Toda a gente que eu conheço e que fala comigo

Nunca teve um ato ridículo, nunca sofreu enxovalho,

Nunca foi senão príncipe - todos eles príncipes - na vida...

Quem me dera ouvir de alguém a voz humana

Que confessasse não um pecado, mas uma infâmia;

Que contasse, não uma violência, mas uma cobardia!

Não, são todos o ideal, se os oiço e me falam.

Quem há neste largo mundo que me confesse que uma vez foi vil?

Ó príncipes, meus irmãos,

Arre, estou farto de semideuses!

Onde é que há gente no mundo?

Então sou só eu que é vil e erróneo nesta terra?

Poderão as mulheres não os terem amado,

Podem ter sido traídos - mas ridículos nunca!

E eu, que tenho sido ridículo sem ter sido traído,

Como posso eu falar com os meus superiores sem titubear?

Eu, que tenho sido vil, literalmente vil,

Vil no sentido mesquinho e infame da vileza.

(Álvaro de Campos, Poema em Linha Reta; Poesias (1944)).

RECADO A UM PRESIDENTE CEGO (III). Poema: POEMA EM LINHA RETA [Álvaro de Campos, Heterónimo de Fernando Pessoa].

2010-09-07T00:45:00.000+01:00

Nunca conheci quem tivesse levado porrada.

Todos os meus conhecidos têm sido campeões em tudo.

E eu, tantas vezes reles, tantas vezes porco, tantas vezes vil,

Eu tantas vezes irrespondivelmente parasita,

Indesculpavelmente sujo,

Eu, que tantas vezes não tenho tido paciência para tomar banho,

Eu, que tantas vezes tenho sido ridículo, absurdo,

Que tenho enrolado os pés publicamente nos tapetes das etiquetas,

Que tenho sido grotesco, mesquinho, submisso e arrogante,

Que tenho sofrido enxovalhos e calado,

Que quando não tenho calado, tenho sido mais ridículo ainda;

Eu, que tenho sido cómico às criadas de hotel,

Eu, que tenho sentido o piscar de olhos dos moços de fretes,

Eu, que tenho feito vergonhas financeiras, pedido emprestado sem pagar,

Eu, que, quando a hora do soco surgiu, me tenho agachado

Para fora da possibilidade do soco;

Eu, que tenho sofrido a angústia das pequenas coisas ridículas,

Eu verifico que não tenho par nisto tudo neste mundo.

Toda a gente que eu conheço e que fala comigo

Nunca teve um ato ridículo, nunca sofreu enxovalho,

Nunca foi senão príncipe - todos eles príncipes - na vida...

Quem me dera ouvir de alguém a voz humana

Que confessasse não um pecado, mas uma infâmia;

Que contasse, não uma violência, mas uma cobardia!

Não, são todos o ideal, se os oiço e me falam.

Quem há neste largo mundo que me confesse que uma vez foi vil?

Ó príncipes, meus irmãos,

Arre, estou farto de semideuses!

Onde é que há gente no mundo?

Então sou só eu que é vil e erróneo nesta terra?

Poderão as mulheres não os terem amado,

Podem ter sido traídos - mas ridículos nunca!

E eu, que tenho sido ridículo sem ter sido traído,

Como posso eu falar com os meus superiores sem titubear?

Eu, que tenho sido vil, literalmente vil,

Vil no sentido mesquinho e infame da vileza.

ACERCA DE JOSÉ SARAMAGO. ENTREVISTA DE ANTÓNIO SOUSA LARA À RÁDIO ANTENA 1 (UM CRISTÃO QUE NÃO SE ARREPENDE).

2010-09-07T00:42:00.227+01:00

No próprio dia da morte de José Saramago (18 de junho de 2010) Sousa Lara, que a história já se encarregou de emparedar com o rótulo de maior censor político dos primeiros 40 anos de democracia portuguesa pós 25 de abril, demonstrou, em entrevista de poucos minutos à rádio pública Antena 1, a sua cristandade e portugalidade. Um homem sem sentido de universalidade amarrado que está aos seus medos (é ele quem o diz), aos julgamentos (um julgador sem mérito que tem medo de ser julgado numa pretensa vida no além) e à ficção das suas verdades (tem direito a tê-las, não tem é direito de impô-las). Um homem fundamentalista, perfeitamente caracterizado em Intermitências da Mlorte, (possivelmente não se deu ao trabalho de ler) que, no dia da própria morte de José Saramago e com o seu féretro ainda quente, insensível à dor de todo um Povo (em luto oficial e nacional, recorde-se), fala de reincidência (isto lembra-me os campos de reeducação na República Popular da China, no Irão ou na Coreia do Norte), de agressividade (sendo ele próprio agressivo no breve discurso), de obrigações (parece que não nos deviamos espantar, na sua ótica) e de brincadeiras (sim, este discurso nem a brincar). As declarações de Sousa Lara, realça-se, foram feitas no período de três dias de luto oficial do País, à rádio pública Antena 1. Felizmente não vivemos num Estado fundamentalista como o Irão; aqui o contraditório é legítimo, mesmo quando baseado num discurso incoerente como o que se lerá a seguir. Não se pode é pretender ficar impune à crítica perante a cegueira, sobretudo num homem como Sousa Lara, ilustre Professor Catedrático em Ciência Política e habituado ao contraditório académico, do qual se esperava mais contenção e sabedoria na forma como se exprime perante aqueles que já não estão cá para se defender. Para além do mau gosto político de não se ter reservado ao silêncio naquele dia tão peculiar, o discurso de Sousa Lara é um monólogo repetitivo (mais do mesmo) que não traz nada de novo. O Povo Português já sabe o que Sousa Lara pensa, não é necessário aproveitar os poucos quinze segundos de fama de que vai dispondo para se repetir até à exaustão e se enterrar intelectualmente ainda mais. Saramago já não está fisicamente presente entre nós como célula individual para se defender, até porque, perante estas declarações não é Saramago que tem de se defender, é quem as profere. Alma mater intelectual de um Povo que tão bem soube entender, mesmo quando, como Camões, foi obrigado ao desterro para outras paragens mais cosmopolitas e abertas à diferença, José Saramago, agora sentado à direita de um Pai que não percebia, deve estar sorrindo, com complacência, agora como então, imune ao despautério intelectual e, talvez, quem sabe, segredando-lhe, "Pai, perdoai-lhes que eles não sabem o que fazem". De seguida, a transcrição literal do referido discurso de um homem politicamente amargo que, pelas piores razões, merece ser catapultado para o Vale das Sombras da história. Colocar as estórias de Sousa Lara nos anais da história é, por muito que nos custe, um preço a pagar em nome de um Povo que tem orgulho de si próprio mesmo quando a esperança se afunda. A partir de hoje Sousa Lara pode fazer todos os discursos, políticos ou não, que quiser; serão, como ele já decerto o percebeu, meros monólogos sem conteúdo. Intelectualmente falando, no sentido interpretativo e plural que a intelectualidade exige, morreu à nascença, por muitas cátedras que ocupe. Como escreve Marianne Moore (15-11-1887:05-02-1972), poetisa modernista norte-americana, em "Elephants", Embora o branco seja a cor da veneração e da lamentação, ele não está aqui para venerar e é demasiado sábio para se lamentar - prisioneiro da vida mas acomodado. Com a tromba maciçamente enrolada - o sinal de derrota do elefante - ele resistiu, mas agora é o produto da razão. A tromba direita parece dizer: quando a esperança falha surge o ânimo.

Segue-se o monólogo cristão de Sousa Lara em reação à morte de Saramago; por razões de critério está em transcrição literal (a democracia tem destas coisas).

"A morte de qualquer pessoa é sempre triste ehhh, não é, porque as pessoas, eu não me posso congratular, nem me congratulo, ehhh, naturalmente com a morte de ninguém, não é, ehhh sobretudo, enfim, de uma pessoa com o perfil do senhor José Saramago, como sou católico e acredito na vida além da morte, ehhh, tenho sempre muito medo que as pessoas que cometem determinados atos, enfim, tenham depois um julgamento mais pesado mesmo que acreditem que não existe nada a seguir. Com a religião não se brinca, mais a mais com a religião maioritária do Povo Português. Portanto, isso não tem negociação possível. Um senhor que escreve o que este senhor resolveu escrever, e é reincidente, porque este livro Caim ainda é mais agressivo. Uma pessoa que faz isto está à espera que um Governo de direita o proponha para o Prémio Europeu da Literatura? Nem a brincar! Eu acho que nem a brincar! Não percebo como é que as pessoas ficam espantadas com a minha atitude. Deviam ficar espantadas se eu fizesse o contrário!"

TRIBUTO A UMA TRÍADE: IAN CURTIS, JOSÉ SARAMAGO, VINICIUS DE MORAES. Poema: ODES [Odes (1946), Ricardo Reis (Heterónimo de Fernando Pessoa)].

2010-09-07T00:35:00.001+01:00

As rosas amo dos jardins de Adónis,

Essas volucres amo, Lídia, rosas,

Que em o dia em que nascem,

Em esse dia morrem.

A luz para elas é eterna, porque

Nascem nascido já o Sol, e acabam

Antes que Apolo deixe

O seu curso visível.

Assim façamos nossa vida um dia

Inscientes, Lídia, voluntariamente

Que há noite antes e após

O pouco que duramos.

Uns, com os olhos postos no passado,

Veem o que não veem; outros, fitos

Os mesmos olhos no futuro, veem

O que não pode ver-se.

Porque tão longe ir pôr o que está perto -

A segurança nossa? Este é o dia,

Esta é a hora, este o momento, isto

É quem somos, e é tudo.

Perene flui a interminável hora

Que nos confessa nulos. No mesmo hausto

Em que vivemos, morreremos. Colhe

O dia, porque és ele.

A palidez do dia é levemente dourada.

O sol de Inverno faz luzir como orvalho as curvas

Dos troncos de ramos secos.

O frio leve treme.

Desterrado da pátria antiquíssima da minha

Crença, consolado só por pensar nos deuses,

Aqueço-me trémulo

A outro sol do que este.

O sol que havia sobre o Parténon e a Acrópole

O que alumiava os passos lentos e graves

De Aristóteles falando.

Mas Epicuro melhor

Me fala, com a sua cariciosa voz terrestre

Tendo para os deuses uma atitude também de deus,

Sereno e vendo a vida

À distância a que está.

Tão cedo passa tudo quanto passa!

Morre tão jovem ante os deuses quanto

Morre! Tudo é tão pouco!

Nada se sabe, tudo se imagina.

Circunda-te de rosas, ama, bebe

E cala. O mais é nada.

Cada um cumpre o destino que lhe cumpre,

e deseja o destino que deseja;

Nem cumpre o que deseja,

Nem deseja o que cumpre.

Como as pedras na orla dos canteiros

O Fado nos dispõe, e ali ficamos;

Que a Sorte nos fez postos

Onde houvemos de sê-lo.

Não tenhamos melhor conhecimento

Do que nos coube que de que nos coube.

Cumpramos o que somos.

Nada mais nos é dado.

TRIBUTO A JOSÉ SARAMAGO (IN MEMORIAM). Poema: VIVER SEMPRE TAMBÉM CANSA! [José Gomes Ferreira, Poesia I (1948)].

2010-09-07T00:34:00.001+01:00

Viver sempre também cansa!

O Sol é sempre o mesmo e o céu azul

ora é azul, nitidamente azul,

ora é cinza, negro, quase-verde...

Mas nunca tem a cor inesperada.

O mundo não se modifica.

As árvores dão flores,

folhas, frutos e pássaros

como máquinas verdes.

As paisagens também não se transformam.

Não cai neve vermelha,

não há flores que voem,

a lua não tem olhos

e ninguém vai pintar olhos à lua.

Tudo é igual, mecânico e exato.

Ainda por cima os homens são os homens.

Soluçam, bebem, riem e digerem

sem imaginação.

E há bairros miseráveis, sempre os mesmos,

discursos de Mussolini,

guerras, orgulhos em transe,

automóveis de corrida...

E obrigam-me a viver até à Morte!

Pois não era mais humano

morrer por um bocadinho,

de vez em quando,

e recomeçar depois,

achando tudo mais novo?

Ah! se eu pudesse suicidar-me por seis meses,

morrer em cima dum divã

com a cabeça sobre a almofada,

confiante e sereno por saber

que tu velavas, meu amor do Norte.

Quando viessem perguntar por mim,

havias de dizer com teu sorriso

onde arde um coração em melodia:

"Matou-se esta manhã.

Agora não o vou ressuscitar

por uma bagatela."

E virias depois, suavemente,

velar por mim, subtil e cuidadosa,

pé ante pé, não fosses acordar

a Morte ainda menina no meu colo...

TRIBUTO A JOSÉ SARAMAGO (IN MEMORIAM). Poema: ADVERTÊNCIA [Jorge de Sena, Perseguição (1942)].

2010-09-07T00:33:00.001+01:00

Ah, meu Deus! Se toda esta tristeza,

se toda esta consciência amarga do desprezo alheio,

se toda esta raiva contra mim,

se toda a melancolia que essa raiva me deixa,

são unicamente para que saia um poema...

Podes ter a certeza que o esmago.

TRIBUTO A JOSÉ SARAMAGO (IN MEMORIAM). Poema: LISBON REVISITED (1923) [Álvaro de Campos (Heterónimo de Fernando Pessoa); Poesias (1944)].

2010-09-07T00:33:00.000+01:00

Não: não quero nada.

Já disse que não quero nada.

Não me venham com conclusões!

A única conclusão é morrer.

Não me tragam estéticas!

Não me falem em moral!

Tirem-me daqui a metafísica!

Não me apregoem sistemas completos, não me enfileirem conquistas

Das ciências (das ciências, Deus meu, das ciências!) -

Das ciências. das artes. da civilização moderna!

Que mal fiz eu aos deuses todos?

Se têm a verdade, guardem-na!

Sou um técnico, mas tenho técnica só dentro da técnica.

Fora disso sou doido, com todo o direito a sê-lo.

Com todo o direito a sê-lo, ouviram?

Não me macem, por amor de Deus!

Queriam-me cansado, fútil, quotidiano e tributável?

Queriam-me o contrário disto, o contrário de qualquer coisa?

Se eu fosse outra pessoa, fazia-lhes, a todos, a vontade.

Assim, como sou, tenham paciência!

Vão para o diabo sem mim,

Ou deixem-me ir sozinho para o diabo!

Para que havemos de ir juntos?

Não me peguem no braço!

Não gosto que me peguem no braço. Quero ser sozinho.

Já disse que sou sozinho!

Ah, que maçada quererem que eu seja de companhia!

Ó céu azul - o mesmo da minha infância -,

Eterna verdade vazia e perfeita!

Ó macio Tejo ancestral e mudo,

Pequena verdade onde o céu se reflete!

Ó mágoa revisitada, Lisboa de outrora de hoje!

Nada me dais, nada me tirais, nada sois que eu me sinta.

Deixem-me em paz! Não tardo, que eu nunca tardo...

E enquanto tarda o Abismo e o Silêncio quero estar sozinho!

TRIBUTO A JOSÉ SARAMAGO (IN MEMORIAM) [FALA AO CORAÇÃO (António Nobre, 1867-1900)].

2010-09-07T00:32:00.000+01:00

Meu coração, não batas, pára!

Meu coração, vai-te deitar!

A nossa dor, bem sei, é amara,

A nossa dor, bem sei, é amara:

Meu coração, vamos sonhar...

Ao mundo vim, mas enganado.

Sinto-me farto de viver:

Vi o que ele era, estou maçado,

Não batas mais! vamos morrer...

Bati à porta da Ventura

Ninguém ma abriu, bati em vão:

Vamos a ver se a sepultura,

Nos faz o mesmo, Coração!

Adeus, Planeta! adeus, ó Lama!

Que ambos nós vais digerir.

Meu Coração, a Velha chama,

Meu Coração, a Velha chama:

Basta, por Deus! vamos dormir...

TRIBUTO A JOSÉ SARAMAGO (IN MEMORIAM) [MINHA VIDA É DE TAL SORTE (Garcia de Resende, Poeta Medieval Português, 1470-1536)].

2010-09-07T00:31:00.001+01:00

Minha vida é de tal sorte

que o mor remédio que sento

É saber que com a morte

darei fim ao pensamento.

Com suspirar e gemer,

Tristezas, nojo, paixão

juntos em meu coração,

Vivo só pelo sofrer.

Já não há quem me conforte

Meu mal e grande tormento,

se não lembrança da morte

Que dá fim ao pensamento.

TRIBUTO A JOSÉ SARAMAGO (IN MEMORIAM) [O INFANTE (Fernando Pessoa)].

2010-09-07T00:31:00.000+01:00

Deus quer, o homem sonha, a obra nasce.

Deus quis que a terra fosse toda uma,

que o mar unisse, já não separasse.

Sagrou-te, e foste desvendando a espuma,

E a orla branca foi de ilha em continente,

Clareou, correndo, até ao fim do mundo,

E viu-se a terra inteira, de repente,

Surgir, redonda, do azul profundo.

Quem te sagrou criou-te português.

Do mar e nós em ti nos deu sinal.

Cumpriu-se o Mar, e o Império se desfez.

Senhor, falta cumprir-se Portugal!

RECADO A UM PRESIDENTE CEGO. RECADO A UM PRESIDENTE QUE NÃO (SE) SENTE [TRIBUTO EM MEMÓRIA DE JOSÉ SARAMAGO]. Poema: CAMÕES DIRIGE-SE AOS SEUS CONTEMPORÂNEOS (Jorge de Sena, Metamorfoses 1963).

2010-09-06T23:05:00.022+01:00

Podereis roubar-me tudo:

as ideias, as palavras, as imagens;

e também as metáforas, os temas, os motivos,

os símbolos, e a primazia

nas dores sofridas de uma língua nova,

no entendimento de outros, na coragem

de combater, julgar, de penetrar

em recessos de amor para que sois castrados.

E podereis depois não me citar,

suprimir-me, ignorar-me, aclamar até

outros ladrões mais felizes.

Não importa nada: que o castigo

será terrível. Não só quando

vossos netos não souberem já quem sois

terão de me saber melhor ainda

do que fingis que não sabeis,

como tudo, tudo o que laboriosamente pilhais,

reverterá para o meu nome. E mesmo será meu,

tido por meu, contado como meu,

até mesmo aquele pouco e miserável

que, só por vós, sem roubo, haveríeis feito.

Nada tereis, mas nada: nem os ossos,

que um vosso esqueleto há de ser buscado,

para passar por meu. E para outros ladrões,

iguais a vós, de joelhos, porem flores no túmulo.

TRIBUTO A JOSÉ SARAMAGO (IN MEMORIAM) [SONETO DE SEPARAÇÃO de VINICIUS DE MORAES (1913-1980)].

2010-09-06T23:05:00.011+01:00

De repente do riso fez-se o pranto

silencioso e branco como a bruma

E das bocas unidas fez-se espuma

E das mãos espalmadas fez-se o espanto.

De repente da calma fez-se o vento

Que dos olhos desfez a última chama

E da paixão fez-se o pressentimento

E do momento imóvel fez-se o drama

De repente, não mais que de repente

fez-se de triste o que se fez amante

E de sozinho o que se fez contente.

Fez-se do amigo próximo o distante

Fez-se da vida uma aventura errante

De repente, não mais que de repente.

DICIONÁRIO IMPERFEITO (JOSÉ SARAMAGO E AGUSTINA BESSA-LUÍS).

2010-09-04T22:55:00.003+01:00

Agustina Bessa-Luís, de forma sintética mas aglutinadora, como é próprio das criaturas geniais, disserta em Dicionário Imperfeito sobre inúmeros temas. Fala de Portugal e de Portugalidade, como não podia deixar de ser. Ensaia sobre Amor, Ódio e Paixões, Maiorias e Minorias. Sobre Governos e Desgovernos, Opressão e Liberdade, Pátrias e Mátrias, Reis e Raínhas, República e Monarquia, Revoluções e Regressos, Sabedoria e Sinceridade, Inveja e Simulação. Tempo e Tédio, Vida e Morte, Guerra e Paz, Tecnologia e Sobriedade, Soberba e Humildade, Inteligência e Tecnologia, está tudo lá.
Fala de tudo isto e muito mais.
Fala de denominadores e de divisores comuns, de grandeza e de pequenez, do importante e do acessório, do princípio e do fim.
Em pouco mais de 300 páginas fala, escreve e obriga-nos a pensar sobre quase tudo.
Não, não estou a ser justo! Agustina consegue, em tão poucas e sóbrias palavras, sem se impor e sem passar por cima de ninguém, falar de tudo. Mesmo não falando em mim, em nós, em vós, deles e delas, vivos e mortos, deus e o diabo, estamos todos lá.
Todos!
Independentemente de nacionalidades ou crenças.
Não fala de Obama ou de Bush, do povo do Iraque ou das mulheres do Afeganistão, do Hamas ou da Al-Qaeda, de concretos corruptos ou de abstratos puritanos. Tão pouco refere os sem-abrigo da Índia ou do Paquistão, de mutilação genital ou da felicidade que é PIB no Butão. Mas eles, todos eles, pessoas ou conceitos, estão lá. Cada um de nós é obrigado a enfiar a carapuça perante a grandeza e o génio de Agustina Bessa-Luís.

Agustina Bessa-Luís não é Prémio Nobel de Literatura, nem disserta especificamente sobre Saramago mas, como não podia deixar de ser, ele também está lá. Agustina Bessa-Luís é, como Saramago, um Nobel. Mesmo sem prémio. Como sem prémio (Nobel) viveram e ainda vivem, uns ainda por cá, outros já bem longe das piedades terrenas, mestres da palavra e do nosso idioma. São tantos, meu deus! Eça de Queiroz, Fernando Pessoa, Jorge Amado, Manuel Bandeira, António Lobo Antunes, Cecília Meireles, Ondjaki, Luandino Vieira, José Craveirinha, José Régio, José Gomes Ferreira, Clarice Lispector, António Nobre, António Gedeão, Mia Couto, Sophia de Mello Breyner Andresen ou Urbano Tavares Rodrigues, para referir só alguns. Gostaria de referir todos, mas não posso. São tantos! É por gente deste calibre que eu tenho orgulho em me afirmar Português. É esta gente que me faz esquecer a crise económica, a partidocracia reinante, os abutres financeiros, os políticos corruptos, os comentadores políticos, a justiça indolente e todas as desgraças que assolam este Povo. Um Povo não se mede no PIB, como querem fazer crer os novos ventos liberais que ecoam neste Portugal da primeira década do século XXI.
Toda esta gente, nobelizada ou não, me mata de felicidade por ser Português. Todos eles são eternos em mim.

Mas hoje, por alguns minutos, é a Saramago que dou a primazia. Desculpem, mas tenho (muitas) saudades. É dele que quero falar, não que precise do meu verbo, mas porque me devolve a esperança por este País moribundo, tão crente em Deus e tão descrente em si próprio. E quem melhor que Agustina Bessa-Luís para o fazer em Dicionário Imperfeito. Ele não está lá, mas está. Parece que não é, mas é. Eternamente.

"Génio" (Dicionário Imperfeito, Agustina Bessa-Luís): O génio, que é a síntese da pessoa comum, que não se revela sem o patrocínio do mediador, deixa no espaço que ocupou em vida uma auréola do inacabado. É curioso observar que os artistas menores quase sempre deixam um rasto de testemunhos considerável. Enquanto que os indivíduos como Shakespeare, Camões ou Cervantes, Homero e Virgílio, ficam submersos numa bruma misteriosa. Isto acontece decerto porque se trata de pessoas saturninas, inclinadas à solidão e que se repudiam a fácil intimidade. «Estou sempre só e não falo com ninguém» - diz Miguel Ângelo.

"Génio Português" (Dicionário Imperfeito, Agustina Bessa-Luís): O menos conhecido e o mais subtil do génio português é esse jeito histriónico em permanente atuação. Não uma inclinação dramática, não a tendência à exibição; mas o natural como gesto de teatro puro. O natural é a mais fina interpretação do teatral.

"Escrever" (Dicionário Imperfeito, Agustina Bessa-Luís): Custa tanto escrever um bom livro como um mau livro; mas só merece respeito a Arte que é em nós uma imposição, um destino, um fogo inconsumível de espírito, ainda que a obra, relativa à nossa exigência, nos pareça medíocre.

"Escrever/Humildade" (Dicionário Imperfeito, Agustina Bessa-Luís): Chegamos a um tempo em que parecer-se louco é uma forma de distinção, as coisas honestas não têm crédito algum e as próprias letras tornaram-se uma espécie de ira. O homem vinga-se de si mesmo em tudo o que faz e, especialmente, em tudo o que escreve. Todavia, escrever é, ainda hoje, a única maneira de nos acomodarmos às coisas humildes. Nada há de tão humilde como a palavra, se é sincera. Porque a sinceridade não se afasta nunca duma ciência natural que não espera paga nem se presta à emulação. A criação literária, como toda a criação, é assunto sujeito à vaidade. por isso, não se eleva das suas impaciências.

"Escrever/Ideia" (Dicionário Imperfeito, Agustina Bessa-Luís): O escritor, desde os seus começos, tem que obedecer a uma ideia, que é a mesma pela vida fora. Não se desvia dela um passo; ela tiraniza-o, e obriga-o a tentar sempre a arte de a exprimir, cada vez mais calibrada pela sua própria consciência e mais instituída no seu estilo. Por isso, trinta anos de vida literária são um só dia. E um dia de trabalho é igual à eternidade das nossas tentativas para o mundo especial de todos os tempos.

"Escrever/Humildade" (Dicionário Imperfeito, Agustina Bessa-Luís): Escrever bem não é uma inovação. Tem uma razão de ser desproporcionada às necessidades de base, mas presta swerviços absolutamente fora de qualquer investimento ao nível do laser, por exemplo. Admitamos que não basta o humor e o talento para nos defendermos dessa poderosa mecânica que é o exílio a que as pessoas se condenam umas às outras. Admitamos. Mas «para que serve isto»? E continuamos a escrever.

"Escrever/Vocação" (Dicionário Imperfeito, Agustina Bessa-Luís): Em todas as vocações há descoberta; depois emprego e a seguir mestria. Quem quiser dizer palavras, não as escreva. A escrita é para quem deseja produzir memória e ser cuidadoso da sua eternidade. A língua portuguesa é a escada com que se chega às longas viagens da nossa identidade. Quer dizer: do coração coletivo da terra em que nascemos.

"Escritor Moderno" (Dicionário Imperfeito, Agustina Bessa-Luís): O escritor moderno é um estado civil, uma soma de papéis de identidade, um indivíduo em constante ato de repúdio frente ao homem.

TRIBUTO DUAL. MEMÓRIAS DUAIS, ETERNA E UNÍSSONA CONSCIÊNCIA: MARIA LEONOR HENRIQUES GOMES (RODRIGUES) (17-03-1945:28-08-2004) E EDMUNDO GOMES DA SILVA (03-11-1915:26-07-2001). Poema: DATILOGRAFIA (Poesias, 1944) [Álvaro de Campos (Heterónimo de Fernando Pessoa)].

2010-09-04T22:44:00.001+01:00

Traço sozinho, no meu cubículo de engenheiro, o plano,

Firmo o projeto, aqui isolado,

Remoto até de quem eu sou.

Ao lado, acompanhamento banalmente sinistro,

o tic-tac estalado das máquinas de escrever,

Que náusea da vida!

Que abjeção esta regularidade!

Que sono este ser assim!

Outrora, quando fui outro, eram castelos e cavaleiros

(Ilustrações, talvez, de qualquer livro de infância),

Outrora, quando fui verdadeiro ao meu sonho,

Eram grandes paisagens do norte, explícitas de neve,

Eram grandes palmares do sul, opulentes de verdes.

Outrora.

Ao lado, acompanhamento banalmente sinistro,

O tic-tac estalado das máquinas de escrever.

Temos todos duas vidas:

A verdadeira, que é a que sonhamos na infância,

E que continuamos sonhando, adultos, num substrato de névoa;

A falsa, que é a que vivemos em convivência com outros,

Que é a prática, a útil,

Aquela em que acabam por nos meter num caixão.

Na outra não há caixões, nem mortes,

Há só ilustrações de infância:

Grandes livros coloridos, para ver mas não ler:

Grandes páginas de cores para recordar mais tarde.

Na outra somos nós,

Na outra vivemos;

Nesta morremos, que é o que viver quer dizer;

Neste momento, pela náusea, vivo na outra...

Mas ao lado, acompanhamento banalmente sinistro,

Ergue a voz o tic-tac estalado das máquinas de escrever.

HINO À LIBERDADE. A MUSICALIDADE, A DOÇURA E A REBELDIA DO IDIOMA DO BRASIL. Lírica: TONS (1992). SENHAS. [Adriana Calcanhotto (Compositora, Cantora e Poeta Brasileira)].

2010-09-02T05:10:00.004+01:00

ROXOS

TODOS

PRETOS

PARTES

PRATAS

ANDRADES

AZUIS

AZARES

AMARRAS

AMAR

ELOS

AMARGORES

CALIPSOS

CORTESIAS

CORTES

CORES E

RANCORES

LUZES

MILAGRES

LILASES

ROSAS

GUIMARÃES

********

MULATOS

DOURADOS

RUBORES

CASTIGOS

CASTANHOS

CASTORES

HAVANAS

AVANÇOS E

BRANCOS

COBRANÇAS

CINZENTOS

CIMENTOS

CRIANÇAS

NAS SARJETAS

NOJENTAS

IMAGENS

VIOLETA

MAGENTAS

LARANJAS

MATIZES

CREMES

CRIMES

COBALTOS

ASSALTOS

TURQUESAS

PÉROLAS

AOS HIPÓCRITAS

OCRES

TERRAS

TELHAS

GELOS

GEMAS

VOS HABLÁS ARGENTINO? (TRIBUTO À LIBERDADE). A MUSICALIDADE E A ORIGINALIDADE DO IDIOMA DA ARGENTINA.

2010-09-02T04:49:00.002+01:00

PARA LOS GORDOS

PARA LOS FLACOS

PARA LOS ALTOS

PARA LOS BAJOS

PARA LOS QUE RIEN

PARA LOS MIOPES

PARA LOS QUE LLORAN

PARA LOS OPTIMISTAS

PARA LOS PESIMISTAS

PARA LOS QUE LO TIENEN TODO

PARA LOS QUE NO TIENEN NADA

PARA LOS ABIERTOS

PARA LOS QUE JUEGAN

PARA LOS CERRADOS

PARA LA FAMILIA

PARA LOS ANSIOSOS

PARA LOS REYES

PARA LOS MAGOS

PARA LOS CONPROMETIDOS

PARA LOS NAUFRAGOS

PARA LOS ROCKEROS

PARA LOS QUE VAN

PARA LOS QUE VAN EN TREN

PARA LOS EDUCADOS

PARA LOS QUE SUFREN

PARA LOS MOTOCICLISTAS

PARA LOS DE ALLÁ

PARA LOS QUE TRABAJAN

PARA LOS DE ACÁ

PARA LOS ROMÁNTICOS

PARA LOS QUE TE QUIEREN

PARA LOS QUE NO TE QUIEREN

PARA LOS QUE TE QUIEREN MUCHO

PARA LOS QUE TE QUIEREN POCO

PARA LOS BRONCEADOS

PARA LOS BUDISTAS

PARA LOS SUPERSTICIOSOS

PARA LOS ORIGINALES

PARA LOS MALABARISTAS

PARA LOS CALCULADORES

PARA LOS PELADOS

PARA LOS DEPORTISTAS

PARA LOS QUE LEEN

PARA LOS QUE ESCRIBEN

PARA LOS ASTRONAUTAS

PARA LOS JEMELOS

PARA LOS PALLAZOS

PARA LOS QUE VIVEN SOLOS

PARA LOS QUE VIVEN JUNTOS

PARA LOS QUE BESAN

PARA LOS ULTIMOS

PARA LOS PRIMEROS

PARA LOS HOMBRES

PARA LOS PRECAVIDOS

PARA ELLAS

PARA LOS MUSICOS

PARA NUESTROS PARIENTES

PARA LOS FUERTES

PARA LOS QUE SUPERAN

PARA LOS QUE PARTICIPAN

ARA LOS QUE NO SE CALLAN

PARA NOSOTROS

PARA TODOS.

MENINO QUE VAIS NA RUA (Serenata cínica para o Bettencourt cantar). José Gomes Ferreira.

2010-09-02T02:47:00.001+01:00

Menino que vais na rua,

não cantes nem chores: berra!

Cospe no céu e na lua

e aprende a pisar a terra.

Aprende a pisar o mundo.

Deixa a lua aos violinos

dos olhos dos vagabundos

e dos poetas caninos.

Aprende a pisar a vida.

Deixa a lua às costureiras

- pobre moeda caída

de quem não tem algibeiras.

Aprende a pisar no chão

o silêncio do luar

sem sentir no coração

outras pedras a gritar.

Pisa a lua sem remorsos,

estatelada no solo...

Não hesites! Quebra os ossos

dessa criança de colo.

Pisa-a, frio, com coragem,

sem olhos de serenata:

que isso que vês na paisagem

não é ouro nem é prata.

Menino que vais na rua,

não chores nem cantes; berra!

ou, então, salta prà lua

e mija de lá na terra.

FALAM CASEBRES E PESCADORES (Excerto). Guerra Junqueiro (1850-1923).

2010-08-27T20:33:00.001+01:00

Mar pavoroso, mar tenebroso,

Profundo mar!

Fúrias eternas, fúrias eternas...

Nas ondas negras há cavernas

Com monstros verdes a ulular...

Mar soluçante, mar trovejante,

Noturno mar!

Ventos e frios, ventos e frios...

Nas ondas torvas há navios

Com marinheiros a cantar...

Mar de tormenta, mar que rebenta,

Convulso mar!

Noites inteiras, noites inteiras

Nas praias tristes há lareiras

Com mães e noivas a rezar...

[...]

A ESTRELA. Manuel Bandeira (Brasil, 1886-1968).

2010-08-27T20:18:00.000+01:00

Vi uma estrela tão alta,

Vi uma estrela tão fria!

Vi uma estrela luzindo

Na minha vida vazia.

Era uma estrela tão alta!

Era uma estrela tão fria!

Era uma estrela sozinha

Luzindo no fim do dia.

Por que da sua distância

Para a minha companhia

Não baixava aquela estrela?

Por que tão alta luzia?

E ouvi-a na sombra funda

Responder que assim fazia

Para dar uma esperança

Mais triste ao fim do meu dia.

A MAIOR TORTURA (A um Grande Poeta de Portugal). Florbela Espanca (1894-1930).

2010-08-27T19:52:00.001+01:00

Na vida, para mim, não há deleite.

Ando a chorar convulsa noite e dia...

E não tenho uma sombra fugidia

Onde poise a cabeça, onde me deite!

E nem flor de lilás tenho que enfeite

A minha atroz, imensa nostalgia!...

A minha pobre Mãe tão branca e fria

Deu-me a beber a Mágoa no seu leite!

Poeta, eu sou um cardo desprezado,

A urze que se pisa sobre os pés.

Sou, como tu, um riso desgraçado!

Mas a minha tortura inda é maior:

Não ser poeta assim como tu és

Para gritar num verso a minha Dor!...

PROFUNDAMENTE. Manuel Bandeira (1886-1968).

2010-08-27T19:41:00.001+01:00

Quando ontem adormeci

Na noite de São João

Havia alegria e rumor

Estrondos de bombas luzes de Bengala

Vozes cantigas e risos

Ao pé das fogueiras acesas.

No meio da noite despertei

Não ouvi mais vozes nem risos

Apenas balões

Passavam errantes

Silenciosamente

Apenas de vez em quando

O ruído de um bonde

Cortava o silêncio

Como um túnel.

Onde estavam os que há pouco

Dançavam

Cantavam

E riam

Ao pé das fogueiras acesas?

- Estavam todos dormindo

Estavam todos deitados

Dormindo

Profundamente

Quando eu tinha seis anos

Não pude ver o fim da festa de São João

Porque adormeci

Hoje não ouço mais as vozes daquele tempo

Minha avó

Meu avô

Totônio Rodrigues

Tomásia

Rosa

Onde estão todos eles?

- Estão todos dormindo

Estão todos deitados

Dormindo

Profundamente.